Inchiostro

Mai mi perdoneranno
i fuochi dell'illusore
quando rifiuterò che l’abominio
mi culli ciecamente;
la nebbia amaranto
m'ha ormai teso le braccia


Io,
nato in cima alla collina
di calore non sò nulla;

occhi d'allocco,
dormiente allorché il Sole
cuciva parietaria sulla pietra


Parlavano gli alberi
allora,
e taceva il vento
quando la mano d'inchiostro
ancor custodiva in cuor suo
la requie dal tormento